La gran ópera que el racismo silenció durante un siglo

Edmond Dédé (1827-1903) murió en una fosa común de París, en la más común de las fosas, constreñido a la represalia del tiempo y sometido a la discriminación del racismo. Y ha resucitado intempestivamente, gracias a una peripecia detectivesca y musicológica que ha predispuesto la exhumación de Morgiane. Concluida en 1887 e interpretada por vez primera en... 2025, resulta que es la primera gran ópera conservada de un compositor negro estadounidense. El silencio se la tragó durante más de un siglo. No porque la música no existiera, sino porque la historia oficial, escrita por blancos para blancos, decidió confinarla al cuarto oscuro.

Para entender la magnitud del agravio, hay que viajar a la bulliciosa Nueva Orleans de 1827, el año en que Dédé vino al mundo con las garantías precarias de una familia de "personas libres de color". La etiqueta administrativa, "libres", operaba entonces como un eufemismo perverso en una ciudad que segregaba con una mano mientras con la otra gestaba una efervescencia cultural inaudita. Aquella Nueva Orleans del jazz embrionario y del libertinaje cultural representaba un enclave sofisticado, casi una sucursal febril de Europa en el trópico, donde los músicos negros no se limitaban a entretener, también enseñaban, componían y pensaban la música con la misma autoridad que sus pares blancos.

Dédé se crio en esa misma aristocracia subterránea. Aprendió el violín, devoró a los grandes compositores clásicos y se costeó la supervivencia en una fábrica de cigarros, como si fuera imperativo el contraste brutal entre la delicadeza del arte y la crudeza del jornal. El problema es que la década de 1840 degeneraba en una atmósfera irrespirable. La reacción blanca, temerosa y vengativa, comenzó a estrechar el cerco con leyes que restringían el movimiento y anulaban la dignidad. Quedarse hubiera sido un suicidio vital.

México fue la primera escala. El regreso a Nueva Orleans, bajo identidad falsa, confirmó el peligro. Francia apareció entonces como horizonte posible, no como paraíso, pero sí como espacio de introspección creativa. En París, Dédé se empapó del idioma de la gran ópera. No pudo matricularse oficialmente en el Conservatorio, pero asistió como oyente, tomó clases privadas, estudió con Halévy y Alard. Aprendió las reglas del juego. Y las dominó.

En París, Dédé se empapó del idioma de la gran ópera. No pudo matricularse oficialmente en el Conservatorio, pero asistió como oyente

Su vida profesional se asentó en Burdeos. Allí trabajó en el Grand-Théâtre, acompañó ballets, dirigió, escribió música funcional y popular en el Alcazar y las Folies Bordelaises. Conocía el teatro desde dentro, la maquinaria, las voces, el pulso del escenario. Y mientras tanto, la ambición de escribir una gran ópera francesa. Morgiane, ou, Le sultan d’Ispahan fue el resultado de ese empeño prolongado, culminado cuando Dédé rozaba los sesenta años.

El libreto de Louis Brunet articula un relato de identidades desplazadas, abusos de poder y victoria de la inteligencia sobre la fuerza. Dédé lo musicaliza con intensidad, ironía y una sorprendente ligereza dramática. Hay lirismo, pero también mordacidad. Hay aparato orquestal, pero no pesadez. Y hay una mirada muy clara sobre el mundo: la del outsider que observa con lucidez la arbitrariedad de los poderosos. Nada en Morgiane suena amateur, tardío o ingenuo. Al contrario. Es una obra de plena madurez.

Edmond Dédé murió en París en 1903, pobre, enterrado en una tumba sin nombre. 'Morgiane' desapareció con él. O casi

Que jamás se estrenara dice más del sistema que de la partitura. Dédé murió en París en 1903, pobre, enterrado en una tumba sin nombre. Morgiane desapareció con él. O casi. Porque su supervivencia roza lo inverosímil. El manuscrito (545 páginas escritas a mano, en dos volúmenes) acabó en una colección privada francesa y, más tarde, en los fondos de la Universidad de Harvard. En 2008, la bibliotecaria Andrea Cawelti abrió una caja, identificó la ópera, la escaneó y la liberó discretamente al mundo académico. Bastó ese gesto para que la historia empezara a moverse.

La partitura llegó a manos de dos músicos de Nueva Orleans, Givonna Joseph y Patrick Dupre Quigley, formados en conservatorios donde jamás se les habló de un compositor negro de gran ópera en el siglo XIX. La incredulidad inicial dio paso a la convicción. Con el impulso de Ryan Brown, desde la Opera Lafayette y la alianza con la Opera Créole, Morgiane empezó, por fin, a existir en voz alta.

Antes hubo que descifrarla. El manuscrito nunca pasó por el filtro de un estreno ni por la mano de un editor. Abundaban inconsistencias, errores, finales alternativos, pasajes borrados que exigían reconstrucción. Bajo la coordinación del profesor Maurice Saylor, un equipo abordó la tarea como auténtica arqueología musical: introducir cada nota en notación moderna, resolver enigmas, tomar decisiones informadas. No se trataba de embellecer la obra, sino de hacerla legible sin traicionarla.

Morgiane ya no depende del acontecimiento excepcional que la rescató. Acaba de publicarse en el sello Delos, interpretada por la Opera Lafayette y dirigida por Patrick Dupre Quigley. La grabación fija la obra, la saca del territorio de la anécdota histórica y la introduce en el umbral del canon. Ya solo falta que los teatros la programen y la prescriban, aprovechando que el año que viene se cumplen cien años del nacimiento del maestro.