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La literatura tiene la obligación, digamos moral, de reinventarse de manera constante. De hecho, la única constante en las artes es este impulso renovador, suicida. Pero no siempre se habla de ello, no siempre se incentiva, como ahora, la búsqueda de nuevos caminos con textos teóricos, congresos y encuentros. Hay un proceso abierto en la narrativa española que tiene como referente a la llamada “narrativa mutante” –aunque no es, ni mucho menos, el único paraguas, y hay muchos outisders al margen de estos outsiders– y que, si bien sus resultados creativos son muy variables, está al menos proporcionando combustible a un interesante debate y a esa búsqueda que nunca puede detenerse.

Uno de estos limitaneus es Javier Moreno, bragado poeta, narrador y crítico literario de la revista digital Deriva. En Click realiza un experimento narrativo sobre la belleza –autodestructiva como el arte– y el eterno femenino. Parte de una concepción de la literatura como algo mixto, como lugar de encuentro en donde se dan cita una diversidad de materiales y que, como Casas Ros o Fernández Mallo, y buena parte de la novísima narrativa española, está muy influido por la lógica y las matemáticas, reverenciando un lenguaje que se pretende superior. Esto lleva a una construcción no demasiado trabada, flexible, acorde con una conceción fragmentaria de la realidad que, tras los descubrimientos y sucesos del siglo XX, es la única admisible en una obra artística plenamente contemporánea.

Sobre estos mimbres quiere erigir un “tratado de lógica” –lógica analógia, la lógica de la poesía– que, sin embargo, no logra quitarse el aire de collage; toma pasajes de aquí y de allá, las notas que el escritor suele tomar en su libreta de bolsillo, y trata de engarzarlos, más bien a las bravas, en la narración. En Moreno se da esa mezcla nada rara de talento y falta de criterio, que lleva a llamar a su protagonista “Quisque Serezádez” –“alguien que es como nosotros, pero que no somos nosotros”, p. 26; “una manera cualquiera de llamar a cualquiera”, p. 251– sin prestar atención a la cacofonía; que cae en excesos retóricos engorrosos, cursis –“Recuerdo haber llorado en alguna esquina ante el triste e imaginario espectáculo de una rosa deshojada” (p. 32)– junto con algunos destellos de ingenio y unos interesantes apuntes de erudición que sujetan al lector a una narración, pese a todo, muy inestable, como un bloque de arcilla a medio modelar –aunque es posible que este efecto no sea indeseado–.

El narrador es el componente primordial de toda pieza narrativa, el personaje más importante, y más aún cuando se trata de una narración en primera persona. Quisque es un promiscuo cazador de epifanías, culto –y despistado, confunde la vichyssoise con el chantillí–, con un vocabulario muy rico aunque a veces demasiado forzado. Pero también es un narrador cansino dado a los lugares comunes, que no termina de captar el interés del lector pese al wertheriano drama que padece. Los secundarios, en su mayoría femeninos, son una sucesión de clichés –la mujer misteriosa disfrazada de viuda, la lolita, el ama de casa sensible olvidada por su materialista marido– que se integran en el decorado sin llegar a cobrar vida.

A pesar de contar con valores positivos, queda la sensación imborrable de oportunidad perdida. Hay que elogiar, no obstante, el empeño por recorrer los caminos menos trillados y radicarse en un nodo desde el que erigir un discurso narrativo plenamente contemporáneo y, por tanto, artístico.

LO MEJOR: La honda cultura del narrador, que llena el texto de apuntes interesantes.

LO PEOR: Los episodios oníricos.

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