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Querido Z:

Te escribo con las primeras luces del alba, cabizbajo, medio dormido aunque el sueño no ha conseguido invadir mis emociones cuando me levanté a teclear estas palabras para ti en mi ordenador. He dejado a M dormida en la cama. Su sueño resulta tranquilizador. Al menos hay alguien en mi entorno familiar que no se deja llevar por la desesperación. Yo no puedo dormir, aunque los párpados me pesan como si fueran de plomo. Pero cuando apoyo la cabeza sobre la almohada me asaltan toda clase de ansiedades y empiezo a dar vueltas como una peonza. No sé qué hacer. Estoy desesperado. Me ha dicho F que no me preocupe, que mientras haya trabajo no hay que desesperarse... Mientras haya trabajo. Ni siquiera yo estoy seguro de que vaya a seguir teniendo trabajo. Ayer me llegó al banco la letra de la hipoteca... Mi cuenta se ha quedado en números rojos... Número rojos... Números rojos... Esas dos palabras asaltan mi pensamiento como una ametralladora, a cualquier hora del día. Me persiguen, me atosigan... Martillean mi mente de manera incansable. Son una pesadilla... Siempre tuve miedo a los número rojos... Creía que los números rojos eran símbolo de oportunistas y aprovechados que han querido vivir del cuento, pero... ¿yo, en números rojos? ¿Un humilde trabajador, un esforzado padre de familia que ha dado todo por mantener a su tribu, en números rojos? ¿Cómo se lo cuento a M? Mañana nos vamos de vacaciones, y en estos momentos no sé cómo voy a pagarlas.

Esta mañana he ido al banco a solicitar una ampliación de mi cuenta de crédito, pero tengo serias dudas de que me la concedan... ¿Cómo me van a dar más crédito si estoy en números rojos? Para colmo de males, el banco ha devuelto los recibos de la luz, el agua y el teléfono, y mañana vencen los del coche, la visa, el móvil, el gas... ¡Yo qué sé! He empezado a hacer cuentas y no sé de dónde voy a sacar tanto dinero... Quizá un anticipo de nómina... Luego otro... Y otro... Así, ¿hasta cuándo, Z? He visto a L... Tú no sabes quién es L. Iba a mi clase en los Escolapios. Luego hizo medicina y, si no me equivoco, se especializó en pediatría. Había montado su propia consulta, y no le iba mal... Pero cuando le vi el otro día parecía veinte años más viejo, ojeroso, mal vestido... Me han dicho que ha tenido que cerrar y que ha pedido plaza en un hospital público, pero no se la van a dar. Esas plazas son para los MIR, chavales jóvenes que trabajan por cuatro perras... Y si tienen carné del PSOE, puertas abiertas. Pero L tiene seis hijos -¿a quién se le ocurre tener seis hijos?- y a estas alturas no debe tener ni un céntimo para mantenerlos. Creo que iba camino de Ferraz, pero no sé yo... Tengo miedo de acabar igual, Z... ¡No quiero acabar igual! Antes la muerte que ir a Ferraz a afiliarme al PSOE.

He pensado en mi seguro de vida... quizás... Eso les dejaría a M y a los niños suficiente para una larga temporada, unido a su sueldo y a la pensión de viudedad, ¿o ya no se cobra la pensión de viudedad? Da igual, seguro que es una mierda que no vale ni para pagar un alquiler. ¿Sabes? Es increíble... Hace un año estábamos haciendo planes, tú los tuyos, yo los míos... Solo quería comprarme una casita en la playa, pequeña, para no estar dependiendo de alquileres y tener una inversión, ya sabes, para el futuro... Y ahora no puedo pagar ni la hipoteca de mi casa... ¿Qué ha pasado? ¿Por qué no nos dijeron nada? Nadie nos avisó de esto. Fíjate, hace un año me gastaba poco más de doscientos euros en una compra en el supermercado para quince días, ¡y ahora me cuesta más de cuatrocientos! Pero a mí nadie me ha doblado el sueldo... Ni siquiera me han subido el IPC... Dime que hago, tú que lo sabes todo...

Antes de ponerme a escribir estaba escuchando la radio y he oído a Sebastián, al ministro, decir que nos iba a regalar una bombilla a cada español... ¿Será idiota? En mis tiempos se decía que eso eran ideas de bombero... ¿Y este tío va a sustituir a Solbes? Sí, sí... Solbes no se come este año el turrón, Z, y tú lo sabes bien. Lo van a sacrificar a los dioses para conjurar la crisis, pero ni por esas. Y a Sebastián lo harán superministro de todo un poco para recochineo del resto de los miembros y miembras del Gobierno y de todos los españoles. Yo, francamente, ya no sé quién gobierna este país, Z, porque a veces creo que el presidente es Sebastián, aunque no le haya votado nadie...

Vaya, me llega un sms del banco... Esto es lo bueno del siglo XXI, que las malas noticias te llegan reducidas en dos líneas de texto críptico: “Lamemos n poder concerle el credit que nos ha solitado. Confiamos en q esta circuncia n afecte a su relación con la entidad. X sup nos tiene a su discion. Atmente. XXX”. Para eso se ahorran palabras, los hijos de su madre, pero para este otro no se ahorran ninguna: “Lamentamos comunicarle que su cuenta número tal, tal y tal, presenta números rojos. Le rogamos que haga frente a esta situación de inmediato o nos veremos obligados a tomar las oportunas medidas. XXX”. Ni atentamente siquiera. En fin, que le vamos a hacer, tendré que recurrir a mi padre, porque este año no nos quedamos sin vacaciones ni con crisis ni sin crisis, y menos ahora que ya tengo metidas las maletas en el coche. Pero, Z, lo del año que viene dicen que va a ser tela, y como me quede sin vacaciones, a este Gobierno lo va a votar quien yo me sé. O sea, las piedras.

Un abrazo

A.

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