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Viendo a Amy Winehouse en concierto por la ‘tele’, me tengo que quitar el sombrero, porque la tía tiene talento para dar y regalar. Y mira que cantó mal la jodía en Rock in Río, pero ella es en sí misma todo un espectáculo linamorganero. No me culpen porque me guste la tal Amy. Ya sé que es una politoxicómana de mucho cuidado. Qué le vamos a hacer... También dicen algunos que Santa Teresa se metía unos chutes opiáceos del copón y a mí me sigue encantando aquello de “vivo sin vivir en mí”.

Es más, visto lo visto, estoy pensando que me voy a dar al opio. Aunque hay ocasiones, sinceramente, en las que sin consumir nada tengo la extraña sensación de que estoy drogadito perdido. Me pasa a menudo cuando veo la televisión. Veo cosas raras. Cosas imposibles. Cosas que no quiero ver. En ocasiones veo a Marta Sánchez...

Sin ir más lejos, este domingo creí ver a Marta como jurado en un programa para superdotados de Cuatro llamado El Gran Quiz. Si verdaderamente no fue una ilusión óptica, esto es lo más surrealista que he presenciado en mi vida desde que videé -en clave Kubrick- un capítulo de Los Picapiedra en el que celebraban la Navidad en tiempos en los que Cristo ni siquiera había nacido. Tremendo. ¡¿Dónde está Iker Jiménez cuando se le necesita?!

Pues eso, que allí estaba Marta Sánchez, la tía, juzgando el magno conocimiento de doctos e ilustrados ciudadanos. Ya me contarán qué pinta una chica como ella en un sitio como ese, a parte de hacerle un flaco favor a las rubias. Marta Sánchez. Martiña. Martuchi. La misma que canta florituras como Soldados del amor y Desesperada. La misma que, hace unos días, a la salida de una fiesta de Vogue, protagonizó el siguiente diálogo de besugos con un periodista:

-Plumilla: Marta, ¿qué opinas del partido de esta noche entre España y Rusia?

-Miss ‘cociente X’ Sánchez: Yo en estos sitios tan fashion de política prefiero no hablar.

En fin... lo que se espera de una superdotada. Esperemos que la incorporación de Miss Sánchez a esta esfera de sabios no sea cosa de Bibiana Aído, lo cual, sinceramente, no me extrañaría. Tampoco que Marta llegase a ser ministra de Cultura. Repasando el listado (Esperanza Aguirre, Marino Rajoy, Carmen Calvo...), lo veo hasta viable.

Y de cultura quería terminar yo hablando. O de algo parecido.

Menos mal que Rock in Río ha fenecido definitivamente este pasado fin de semana. Me alegro enormemente, porque estaba a punto de 'desencoñarme' por completo de La 2, que es la única cadena medianamente casadera que queda en el espectro. Los que estábamos viendo el viernes el directo de Amy Winehouse en Arganda nos quedamos de piedra al comprobar como, a mitad del concierto, la retrasmisión se paraba para albergar un espacio ridículo en el que una petarda con finuras nos daba, entre otras cosas, los números premiados de la Bonoloto. Increíble, pero cierto. Y como eso todo. Realización penosa en todos los conciertos, comentarios para olvidar y sonido nefasto. De hecho, Amy sonaba a Bob Dylan. Y Bob Dylan ni siquiera sonó, porque se negó, con toda la razón del mundo, a que esta gente le acercase la cámara al hocico. Lamentable. Nos quedamos sin ver a Dylan y nos quedamos a medias con Winehouse. Está visto que los españoles estamos llamados a perdernos cualquier contenido que merezca realmente la pena.

Pero no desesperemos, siempre nos quedará Marta Sánchez.

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