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Mediodía del domingo…

Otea la bandera de cuadros blanquinegros. Fernando Alonso entra octavo en la línea de meta. Hoy había ciertas esperanzas puestas en el piloto. Pero nada. El motor, la temperatura, los neumáticos, los coches doblados. Todo en su contra.

Este año pinta en bastos para el asturiano. Él lo sabe. Los aficionados, también. Se venden menos camisetas azules. Se ven menos niños con mono en los parques. Se consumen menos palomitas viendo Grandes Premios. Lo dicen los audímetros. Y va a misa.

Noche…

Cesc marca el último penalti. Dieciséis millones de españoles cantan como locos el gol que nos mete en la semifinal de la Eurocopa. Nunca habían sido tantos. Jamás la televisión cuantificable había saciado de golpe semejante demanda. Ni siquiera cuando Rosa de España cantaba en Eurovisión su tributo spanglish al pop revenido.

Allí estábamos todos. Esta vez sí. Madrileños, vascos, catalanes. La abuela, la churri, el perro. Hace dos semanas, nadie daba un duro por los de Aragonés. El domingo, sin embargo, colgaban banderas en los balcones; sonaba el claxon de algunos coches; apretaban el culo los republicanos para reprimir la emoción que provoca toda venganza.

Cierta vez fuimos asturianos, pero el domingo éramos todos españoles. Y ayer. Y hoy. Y mañana.

El jueves… el jueves, después del partido, ya veremos.

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