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Querida Inés:

Según parece, te van a poner muy pronto de patitas en la calle. Me alegro. Pero no me malinterpretes... En realidad, tú me caes bastante mejor que muchas otras divas del cutrimagacineo mañanero, pero el programa al que pones la jeta me empezaba a resultar indigesto. Sobre todo después de esa remodelación otoñal que ha convertido Por la mañana en un híbrido entre Gente, España Directo y un velatorio. Todos lloraremos y rezaremos por tu alma, Inés, pero no por la de tu programa; un tumor que amenaza la salud, ya de por sí renqueante, de esa televisión pública que tan poco respeto nos tiene. A nosotros, los ciudadanos. A nosotros, los accionistas.

Según parece, Inés, muy pronto te van a dar boleto. Me alegro. Me gusta el barrido soterrado que Javier Pons está llevando a cabo en estos últimos meses. ¿Te has dado cuenta, Inés? Pues yo sí. Cada vez son menos los programas de Televisión Española cuyo contenido resulta vergonzante, escabroso, deshonesto, inmoral, sicalíptico, pornográfico. Entre tú y yo, Inés, te han hecho el favor de tu vida. Y a nosotros -los ciudadanos, los accionistas- ya ni te cuento...

Según parece, Inés, muy pronto te van a dar el sobre azul. Me alegro. Ayer, mientras leía el artículo publicado en primicia en este mismo periódico en el que se anunciaba lo que ahora te cuento, no pude evitar, entre sollozos, conectar con tu programa para ver cómo estabas aprovechando tus últimos momentos. Me decepcionaste, Inés. Te lo digo en serio. Siempre vendiendo lo mismo: la actualidad narrada desde la atalaya del horror. ¿No tienes vértigo, Inés? “Mata a su padre y hiere a su madre”, “Esquizofrénico y adicto”, “Ocho años de penurias”, “Será enterrada a la una”, “Trágico desenlace”, “Ya no volverá a clase”... El miedo. Siempre el miedo. Inoculado con una ‘aguja hipodérmica’ tan grande como los Beatles. Yesterday, Inés, vi tu programa. Lo mismo de siempre...

Según parece, Inés, muy pronto te van a echar, botar, despedir, licenciar, despachar; te van a mandar a tomar el fresco. Me alegro. No por ti, sino por tu programa. El miedo, Inés. Siempre el miedo. Si un servidor fuera Henry Home, concluiría este artículo afirmando “que la ignorancia es la madre del miedo”. Pero como sólo soy Nacho Gay te digo, querida Inés: Good bye... y buena suerte. Creo que ni siquiera es mío.

Con todo el afecto que me sale.

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