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 Sonia Ferrer, una de las presentadoras de 'Gente'

No hay nada como llegar a casa a eso de las ocho de la tarde -después de un día horroroso en fondo y forma- y poner la primera de las televisiones públicas para comprobar con alivio que, por muy mal que te vayan las cosas, siempre hay gente a la que la vida le va bastante peor que a ti. A esa hora La 1 inyecta, vía catódica, la dosis de horror necesaria para que toda ama de casa infiera -por comparación- que su vida merece la pena lo suficiente para seguir bajando a comprar el pan cada mañana, pero no tanto -por extensión- como para dejar de conectar con esta oda a la muerte cada tarde.

Ayer mismo, sin ir más lejos, la escaleta de contenidos de este lustroso programa abría con el macabro asesinato en Villanueva del Trabuco de un par de ancianos a manos de su propio hijo para cobrar una herencia. Continuaba con una mujer maltratada que vive esperando la puntilla. A esto le seguía la historia de una tipa encausada por el brutal asesinato de su suegra. Más tarde se prestaba atención a las nefastas consecuencias del temporal que azota parte del norte de España y de paso se narraba detalladamente la increíble historia de un tío que ha estado tres meses muerto en el sofá de su casa, probablemente viendo programas como Gente.

Este espacio se resume en una batería de desgracias narradas en tono solemne, fúnebre, a ritmo de saeta, de paso de la Semana Santa sevillana. Una tras otra. Sin respiro. En lo que puede ser entendido como un ejercicio sanguinario de necrofilia industrial. Un acto de perversión que roza lo enfermizo, que alimenta la paranoia de nuestra España más profunda, que profundiza en la idea de nuestra concepción fúnebre de la vida, de nuestro verdadero grado de masoquismo. Un contenido que sus dos presentadoras, la más conocida Sonia Ferrer, narran a modo de teletipo, sin apenas inmutarse. Sin pudor. Telebasura, pues, en estado puro. Mucho más que El Tomate, dónde va a parar. La violación más flagrante jamás conocida del archiquebrado ‘horario infantil’. Un horror financiado por todos los españoles.

Gente se divide en dos partes. Una primera media hora que, tal y como aquí se ha descrito, se alimenta de los descartes de la peor sección de sucesos del mayor periódico de mala muerte. Tras esto, treinta minutos de noticias del cuore. ¿Una forma de contraste? Qué va... Los tejemanejes que se trae Farruquito con la justicia, la habitación destrozada por Andrés Pajares en un hotel de lujo la otra noche o la última ruptura sonora en Hollywood nos intentan decir que la desgracia -en un mundo desgraciadamente desgracicéntrico- es capaz de contaminar todos los ríos, “los caudales, medianos y más chicos”, que diría Manrique.

Puestos a elegir una forma de pesimismo, me quedo con el Arcipreste de Hita: “¡Ay muerte, muerta seas!”.

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