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Esta va a ser, no les quepa a ustedes duda, la campaña de los debates. Dan igual los mítines, la propaganda, los carteles... En cualquier rincón de esta piel de toro no se habla de otra cosa que del debate. Lo habrán podido comprobar ustedes, en sus lugares de trabajo, en el bar de la esquina... Hasta las pilinguis de Montera hablan del debate bajo las cámaras de vigilancia que ha puesto Gallardón para conseguir que las tiendas de sombreros de la zona hagan el agosto. A las pilinguis, que la mayoría son de puertas para afuera, les gusta ese chico con cara de no haber roto un plato y ojos azul intenso porque les saludó en medio del debate y sin venir a cuento... Bueno, a ellas no, a los inmigrantes en general. Pero se sienten más cerca del de la barba porque responde al tipo de macho ibérico que paga por un quiqui de a las doce del medio día aprovechando que pasa por ahí para ir a comprar unos libros al Corte de Preciados. Claro que Rajoy, ni de coña se acerca por la zona.

Z, sin embargo, es de los que las mata callando. En el colegio el que tenía cara de pardillo acababa siempre resultando ser el que conseguía que a los demás les pusieran de cara a la pared por algo que había hecho él, y solo él. Y Z tiene cara de pardillo, perdonen. Eso dicen en el bar las chicas de la ‘pelu’ mientras engullen unos churros aceitosos antes de ponerte las manos encima de la pelambrera, que luego llegas a casa y tu mujer se da la vuelta como tapándose la nariz y dice: “¡Como apestas a aceite, cari!”. Pero si solo me he tomado una ensalada... Z, dicen las chicas de la pelu, tiene cara de mentir más que habla. “Es el que la tiene más larga...”, decía una de ellas sin sospechar que le escuchaba desde la barra... Y otros cuantos que al oírlo pusieron cara de sorpresa y extendieron las antenas... “... la nariz, como la de Pinocho. Le crece cada vez que miente”. Un “aaahhhh” general se pudo escuchar en el bar y todos volvieron a situar la vista sobre el periódico.

Esto de que Z miente más que habla empieza a calar en el personal y, a lo que se ve, el gallego consiguió añadir unos cuantos millones más de convencidos o de desafectos al régimen de la ceja, precisamente porque ante sus propias narices Z no pudo desactivar lo de las mentiras, por más que intentó echar leña al fuego de aquel engaño masivo que puso en práctica el PSOE en la comisión del 11-M. Un poco más allá de las chicas de la pelu, unos barrenderos municipales debaten sobre el debate y sobre la campaña, aunque con bastante poca emotividad porque parecen estar ellos tres de acuerdo en casi de todo. Uno, en esto, dice: “Pues a mí me ha escrito Zapatero”. ¡Venga ya!, es la respuesta a coro de sus dos compañeros. “Que sí, hombre, que me ha escrito”, y saca del bolsillo la propoganda electoral personalizada que los partidos envían a todos los que aparecen en el censo. Un carta arrugada, aceitosa, como de haber envuelto un bocata de caballa.

O sea, que a ustedes y a mí también nos va a llegar la carta de Z. Bueno, de hecho, a mi ya me ha llegado, pero no les diré lo que he hecho con ella. A lo que iba. Fue sacar la carta y los otros dos saltaron con un “¡ah!, coño, esa también la tenemos nosotros”. El buen hombre se apelmazó un poco, pero enseguida se vino arriba y les dijo: “¡Pero yo le he contestado!”. Comenzó entonces una discusión algo telúrica –los cafés de la mesa peligraban a cada expresión gestual de sus coyunturales habitantes- sobre el contenido de la carta, esa en la que Z dice que hay que votar para ser más libres. Goebbels pensaba lo mismo, creo, y así ganó Hitler. Esto de vincular voto y libertad puede resultar muy arriesgado, sobre todo teniendo en cuenta que en las dictaduras es donde más se vota, y los caudillos suelen tener una sospechosa inclinación a participaciones masivas... a favor suyo, claro. Precisamente en las democracias más avanzadas es donde se registran los mayores índices de abstención, que es otra forma de expresar libremente lo que uno piensa de los políticos. Nunca he entendido esta afición tan española de llamar al voto, la verdad, porque me resulta un tanto bananera.

En la carta, a lo que se ve, Z debe de hacer un somero repaso a los logros de su legislatura, y en algún momento debe decir algo así como que ha gobernado para todos y cada uno de los ciudadanos de este país tan cojonudo. Y eso, amigo, al dueño de la carta le había sentado como una patada en salva sea la parte. “¡Joder! Pues no dice que ha gobernado para mí...”. El de la derecha le da una palmada en el hombro... “No te sulfures, hombre”. Y mi amigo –es un decir-, lejos de tranquilizarse, insiste: “Es que no me llega la hipoteca, y mi cari me dice que ya no puede comprar más pescado fresco, que a partir de ahora congelao... Y este tío en vez de preocuparse de mí, se ha preocupao de negociar con esos de arriba, y de los gays, pero de hacer algo para que a mi hijo que le han despedido de la obra le salga un empleo, de eso na de na... Por eso le he escrito”. A esas alturas ya estábamos todos en el bar más pendientes de lo que le habría escrito el menda a Z, que de nuestras cosas... “Le he mandao un correo, por el interné, a la Moncloa, y le he dicho: ¡Que ten den morcilla, Zapatero!”.

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