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Las gradas a reventar. El campo con el césped bien cortadito. El árbitro uniformado y con el pelamen pegado al cráneo con resina acrílica, no le se fuera a mover un vello que corrompiera el parlamento de alguno de los dos contendientes. Todo preparado para el encuentro de ida en el que dos oradores sin discurso se disputaban por el morro, así, como que no quiere la cosa, una casa en Madrid, un chófer, una bolsa de viajes y cuatro años sabáticos. Una buena ‘prima’, qué duda cabe. Todo a cuenta de los socios del club, que no tenemos más narices que abonar la cuota religiosamente año tras año. O eso o el destierro, como en el medievo.

Jamás hubo una preparación más aparatosa para un partido menos prometedor. Dos actores de tercera regional, acostumbrados a jugar en barrizales, tenían ayer la oportunidad de echar un pulso en el ‘teatro de los sueños’. Venían bien entrenados. Probablemente demasiado. Con el corsé apretado hasta la extenuación del candidato, intentando evitar cualquier vomitona de espontaneidad que pudiera decantar la balanza a uno u otro lado. Pero el fútbol es una ciencia impredecible...

Diez en punto. Aparecen los dos contrincantes al ladito del árbitro. Acicalados al máximo. Ambos con equipación de color azul, que según los expertos que se ganan la vida teorizando este tipo de sandeces -y que en España han debido pasar mucha hambre, los pobres- es el color que más favorece en pantalla. El dato: el líder popular, en un intento desesperado por abandonar su habitual imagen de registrador de la propiedad, eligió un tono más vivo que el del Presidente, apareció aparentemente más delgado y con la chaqueta abierta de par en par.

El público se impacienta con tanto prolegómeno. Unos minutos de publicidad y de vuelta al estadio. Campo Vidal se toma prestado su particular minuto de gloria. Qué digo un minuto... fueron al menos cinco. Plano general del realizador Fernando Navarrete, muy sobrio durante toda la noche, para que el espectador pudiera ejecutar una primera lectura del escenario del lance. Coliseo difuso. Colores claros. Iluminación tenue. Todo ideado para que la atención de los aficionados se centrase únicamente en los dos equipos unipersonales. Zapatero a la izquierda, Rajoy a la derecha. Un detalle indiferente, porque empeñaron los noventa minutos del encuentro en dominar el centro del campo desde la más absoluta indefinición. Un sinsentido.

Comienza el partido. Saca Rajoy y primer gol en propia puerta. El candidato lee. Mira a cámara y de vez en cuando a Cuenca. Titubea. El primer plano no le favorece. Se traba un par de veces y mezcla demasiados temas en un espacio de tres minutos. La pelota para Zapatero. Con un rostro más televisivo y una mirada más firme, el candidato socialista vende bien las bondades de su Gobierno. Primero se defiende y cuando le quedan treinta segundos atiza al PP. Parece que se ha leído La Retórica de Aristóteles de camino al IFEMA. Un mero espejismo. Pero de momento va ganando.

Al hablar de economía, Rajoy parece haber tomado nota de los errores de su lacayo Pizarro. En un primer momento, pasa de las grandes cifras. Se centra en el precio del pan y en los datos del paro. Se le ve suelto, pero sigue leyendo demasiado y comete el error de mostrar un par de gráficos que le debe haber hecho su hija en el ‘cole’. Zapatero no se queda atrás. La misma estrategia. Todo en este partido empieza a resultar impostado. Cada toque. Cada pase. Cada balón en juego. Ante la pobreza del espectáculo, la grada se entretiene haciendo la ola.

La demagogia de la que abusa repetidamente Rajoy le ayuda a ponerse por delante. Pero una cosa a estas alturas del partido está clarinete: ninguno de los dos adversarios va a ganar por lo que dice, pues la mayor parte de su discurso le es ajeno a los espectadores. Todo suena a Dèjá vu. A partido ya visto. A tarde sin goles. La clave está en los mensajes cortos y rotundos. Si son negativos mejor que mejor. Ambos candidatos lo saben y buscan zambombazos que vayan directos a la escuadra. Sobre esta convicción, se establece un diálogo de besugos. Uno quiere hablar del 11-M y el otro de las negociaciones con ETA. El juego de Rajoy parece más vistoso. Pero de partido o debate, nada. Si acaso, monólogos paralelos.

Finaliza el primer tiempo con una mayor posesión del balón para los populares. Tras la pausa y los consejos de sus respectivos entrenadores en el vestuario, ambos candidatos se muestran algo más agresivos. Zapatero se crece por momentos. Se inclina hacia delante. Se enfada. Abandona su languidez. Eso le beneficia. También hace aspavientos con los brazos y sonríe por primera vez. Mientras ZP habla, Rajoy no le mira en ningún momento. Escribe. Es lo que le han dicho que debe hacer para evitar los planos traicioneros en los que Pizarro parecía el pasado jueves acudir a una clase magistral de Solbes. Ambos se las saben todas. Por eso se interrumpen mutuamente para impedir discursos lapidarios. El encuentro en esta parte está algo más vivo.

Aun así, la pelota no sale del medio del campo. Los equipos son malos de solemnidad. El fútbol no es lo suyo. La retórica tampoco. Mientras Aristóteles se retuerce en su tumba, el debate concluye con un Zapatero mucho más tranquilo y un Rajoy más crispado. El líder del PP, mejor de lo que cabía esperar, ganó a su oponente en el cara a cara. El ‘presi’ se llevó la partida, sin embargo, en los discursos mirando a cámara, situados al comienzo y al final del debate. Pero ni un solo voto dependerá el nueve de marzo de esta patraña. De este partido sin gracia. Sin juego. Sin jugadores. A lo sumo, dos maniquíes con un discurso aburrido, falso, pedante, encorsetado y alejado de la realidad de una ama de casa o de un simple aficionado a la política.

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