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 José Corbacho besa apasionadamente a Elsa Pataky.

La cosa empezó mal. Corbacho se homenajeaba a sí mismo con un vídeo casposo que recordaba los mejores momentos de la gala del año pasado -cómo serían los peores- y El Orfanato y Las Trece Rosas se hacían con los seis primeros premios de la ceremonia. ¿Un presagio? Todo hacía indicar que sí. Transcurrida la primera media hora, la cosa olía a duopolio. Lo de siempre, vamos; otra noche para la consagración sacrosanta de nuestra condición de país intelectualmente tercermundista. Pero la divina providencia guardaba alguna que otra sorpresa no apta para ortodoxos.

Avanza la noche. La presidenta de la Academia, Ángeles González Sinde, una tipa que hizo novillos el día que su profesor habló en el 'insti' de retórica aristotélica, sale a entonar su discurso con una especie de boa enroscada al pescuezo. ¿Quizás otro augurio? Más bien una especie de metáfora cruel del trabajo de sus compañeros de gremio. En efecto, todos entendimos la gracia, el cine español tiene permanentemente la soga al cuello. Pero este año más que nunca.

Entre Goya y Goya para El Orfanato y algunas gracias torpes del bueno de Corbacho se produjo uno de los escasos momentos dignos de la noche. Por fin veíamos a Maribel Verdú recogiendo un cabezón de mármol de Carrara. Ya era hora. El problema es que no era el año adecuado. Hasta en esto se habían equivocado los pobres académicos. Para un Goya que merecía verdaderamente El Orfanato, el de Belén Rueda, y van y se lo dan a otra.

El de Maribel fue el segundo Goya honorífico de la noche. El primero lo recibió Alfredo Landa. Todo un señor. Un actorazo. El pobre protagonizó la anécdota amarga de la gala, pues no supo apenas qué decir cuando el coliseo dejó de aplaudirle. Se hizo un lío de mil demonios con las chuletillas que llevaba en el bolsillo de la chaqueta. Silencio. En el escenario, un actor sin guión... Y su momento de gloria se convirtió en una triste performance de su aún más triste declive; de su necesario adiós. “Adiós para siempre”, sentenció él.

Salvo ciertos momentos de gran emotividad que iban salvando los muebles, la gala fue un verdadero tostón, como cabía prever. Corbacho y Cía. superaron el despropósito del año pasado. En manos de esta gente, los premios de la Academia se convierten en un homenaje al Terrat, donde lo que menos importa es el cine. Una verdadera estafa. Y, para colmo de males, ni una sola de las parodias y demás absurdos que prepararon para la gala tenían la más mínima gracia. De hecho, el mejor chiste de la noche no lo contó el presentador, ni de lejos, sino Daniel Sánchez Arévalo, genial director, cuando anunció el premio al Mejor Guión Original para El Orfanato. En fin... La democracia tiene estas cosas, que diría Sócrates.

Sin embargo, cuando todo parecía perdido, cuando el barco se había hundido hasta el mascarón de proa, una luz divina iluminó el voto de los académicos y se obró el milagro. Las que probablemente han sido las dos mejores películas españolas del año, Bajo las estrellas y La Soledad, con el permiso de REC y de alguna que otra ópera prima como Yo, se hacían con los premios principales de la noche.

Jaime Rosales, director de La Soledad, ese poema visual arriesgado, intimista, genial, que ha pasado sin pena ni gloria por la cartelera, como suele ocurrir con las películas que merecen la pena, subía a recoger el Goya a la Mejor Película y a la Mejor Dirección mientras el auditorio murmuraba sorprendido. El director de El Orfanato, Juan Antonio Bayona, gran derrotado, no daba crédito. Y los académicos se preguntaban si después de lo que habían votado esa noche se podían seguir considerando españoles.

No es habitual que los Premios Goya premien a la mejor película del año. Ese tipo de cosas sólo suelen ocurrir en Francia. De todos modos, el final de la gala de ayer -horroroso espectáculo televisivo, evento catártico para cinéfilos con mucha fe- fue más americano que galo. Rosales hablaba en su discurso de El Ladrón de Bicicletas y Corbacho se pegaba un tiro en directo para celebrar que la cosa llegaba a su fin. Eso sí que es un final feliz al más puro estilo hollywoodiense. Un final perfecto. Ya tocaba.

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