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Los libros de José Luis Pardo suelen ser poco previsibles. Acostumbran a extraviarse por vías secundarias, a tomar rodeos por senderos frondosos antes de volver al camino, exigiendo del lector que acepte demorarse y que saque provecho de ese nuevo recorrido. A cambio, el autor trata de que la comunicación sea fluida y, por qué no, entretenida, apartándose en buena medida de los libros de pensamiento al uso, que confunden oscuridad con brillantez.

Y este libro se presta especialmente a tales desvíos. Su punto de arranque es la portada de un disco, el Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band de The Beatles, a partir de cuyos personajes (en extremo heterogéneos: allí se reúnen desde Einstein hasta Marilyn Monroe pasando por Chaplin o Dylan Thomas) trata de descubrir, además del lazo invisible que les une, qué tienen que ver con nuestros tiempos. Ciertamente, hay una tesis de fondo, la relacionada con lo que llama, siguiendo a Deleuze, el platonismo invertido, pero la esencia de Esto no es música está en otro sitio.

Y es que la misma excusa de partida obliga al texto a alejarse del argumento central, para perderse entre los vericuetos de la cultura popular y del fondo social sobre el que se proyectaba. Y eso es lo más interesante, en la medida en que su recorrido por las bases materiales, las ideas y las experiencias vitales de tales personajes nos ofrecen el mejor retrato posible de la parte del siglo XX en que se consolidó el Estado del Bienestar.

Cuando tomó las calles la generación que escuchaba a los Beatles, y que se había formado en la democracia que gentes como Bernard Shaw (también presente en la portada) habían ayudado a construir, no fueron respaldados ni por un lado ni por el otro. De una parte, los conservadores rechazaban a esos jóvenes cuyo aspecto e intenciones tanto se alejaban de la tradición; los marxistas los veían como la expresión exacta de las veleidades de una clase media que se había apartado definitivamente, en tanto ya no estaba sujeta a la miseria, de las aspiraciones revolucionarias. Y Pardo se coloca en ese lugar de nadie para señalarnos tanto los motivos de desorientación que sufrían las viejas generaciones como las aspiraciones que latían en las nuevas. Y, sobre todo, qué condiciones, anímicas y materiales, las hicieron posibles.

Pero también nos cuenta cómo la culpa de que aquellas condiciones desaparecieran fue de los Rolling Stones y de Tricky Dickie, Richard Nixon. O cómo George Harrison compuso la última canción de los Beatles, I, Me, Mine. O cómo Clark Kent llegó a un mundo en el que los padres ya no protegen a sus hijos; o cómo Smallville es la ciudad perfecta en esta nuestra era de la identidad. En definitiva, en qué medida las subjetividades contemporáneas, tan flexibles, inestables y vulnerables, son producto de una trayectoria en la que Bob Dylan, Sonny Liston, Stockhausen, Lawrence de Arabia, Oscar Wilde y Johnny Weismuller acabaron separándose.

LO MEJOR: La multitud de historias (bien narradas) que aquí se dan cita.

LO PEOR: Cuando hace filosofía, el estilo se resiente.

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