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Los guionistas españoles necesitan con urgencia un curso de sociología avanzada y, si acaso, y a Dios gracias, una huelga general que se prolongue de aquí a la eternidad, que diría el gran James Jones. Pero en España no caerá esa breva. Qué va. Siempre hemos sido una nación sin estrella. Todas se las quedaron los americanos. Las cosieron a su bandera. Y encima sus desgracias son también las nuestras porque, a consecuencia del paro voluntario de los escritores yanquis, las cadenas de televisión españolas se están quedando sin capítulos de sus series 'estrella'. Las únicas que están de buen ver.

Un servidor, por aquello de irse acostumbrando a las telenovelas con regustillo a mortadela, a los folletines autóctonos de prime time, a los dramones rurales de peineta y mantilla, el pasado lunes vio por primera y última vez Herederos; ese monumento megakitsch al mundo del toro. Allí estaba yo. Metidísimo en el papel. Pañuelo en mano y dispuesto a llorar con Conchita Velasco cuando, en el porche de una finca de doce mil metros cuadrados, cara al sol, y a la dehesa, soltase algo como: “A Dios pongo por testigo de que jamás me volverán a poner los cuernos”.

Alguna lágrima solté, sí, pero de angustia. Jamás pensé que la imaginación de un equipo de guionistas pudiera dar para tan poquito. La serie taurina de La 1, como el 99’9% (periodo) de las ficciones made in Spain, es mala de cojones.

La Velasco, un animal interpretativo que todavía muerde, es el único torero que trabaja en esa plaza; el único elemento del serial capaz de salir por la puerta grande una vez finalizada la corrida. Aunque la pobre está ya más quemada que el cenicero de un bingo. Lleva diez años interpretándose a sí misma. El tiempo pasa, y hay cosas que un lifting no puede ocultar. Lo mismo le ocurre a su serie, cuyos directores trabajan con fino cuidado el encuadre, los decorados, la calidad de imagen y sonido. Pero, aún así, hay agujeros que la alta definición digital, que esta muy de moda ahora en la 'tele', tampoco puede tapar.

La narración hace aguas por todas partes. Por mucho que Velasco se esfuerce, su personaje es menos creíble que los casos que narra el bueno de Iker Jiménez en su telepoltergeist dominguero. Hay talento. Pero la Carmen Orozco a la que Concha da vida es algo así como el fruto resultante de un acto de fornicación -que nunca hubiera debido producirse- entre Angela Channing y El Padrino. Eso sí, la tía acojona por momentos. Sobre todo porque habla como si tuviese un Sugus en la garganta. Ahí. Bien atascadito.

Pero un spot juega en su contra. Verla anunciando unas toallitas para prevenir las pérdidas de orina en cada bloque publicitario arruina todo conato de sugestión. Hasta en eso somos cutres, joder.

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Enero 2008