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'EL CAFÉ'

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Un día se retiró el Conde de Chichinabo, señor de las tierras de Telecinco, con su ayo Peñafiel, su consejero, y le dijo así:

–Peñafiel, amigo mío, miembro de esta casa, hijo predilecto de la telebasura, monumento al kitsch televisivo, sabes más que de sobra lo que un servidor -y también media España- confía en tu juicio, sobre todo cuando hablas de cosas de palacio. Así que vengo a pedirte consejo, porque desde hace un tiempo esta cadena busca reforma, otro estilo, otros contenidos. Lo intentamos, pero la Monarquía no nos deja. Cada semana lían una distinta, y comprenderás que nosotros estamos obligados a hacer caldo con tan jugoso hueso. Así que seguimos siendo la misma cadena que hemos sido siempre, no muy diferente al resto. El nuestro es un problema de formas. Y una duda nos atormenta: con tantas guerras como hemos librado, con tantos heridos y lisiados como hemos dejado en el campo de batalla, creo que con el tiempo estamos condenados a la incomprensión y al rechazo de los que ahora nos aplauden, y eso es algo que nos preocupa. Nos preocupa mucho.

–Señor Conde –dijo Peñafiel–, me agrada ver que hacéis penitencia de vuestras faltas y que tenéis buenos propósitos, así que me gustaría contaros una de las muchas historias de reyes que recuerdo. Hubo uno en concreto, con el que yo tuve bastante trato, que cruzó el océano para luchar contra los moros y no dudó en hacer uso en su campaña de todas las armas que tuvo a su alcance, alguna de las cuales era impropia de un hombre de su linaje. Llegado el momento, se permitió el lujo, incluso, de abandonar la batalla a medio lidiar. De ahí en adelante, el rey, como le ocurre a vos, tuvo miedo. Miedo de que sus súbditos no aprobasen su comportamiento. Pero el pueblo comprendió que en la lucha contra los infieles toda arma debe ser bienvenida, y llegado el momento recibió a su rey con vítores y aplausos. Así que, querido amo, siempre que usted consiga hacer creer que su causa es justa, podrá desdeñar a quien le de la real gana. Moraleja: lo importante, señor Conde, nunca son las formas, sino el fondo. He dicho.

De repente, un campesino que por allí andaba, y que la conversación había podido escuchar, se acercó, tomó la palabra y entoncés el pueblo habló:

–Querido Peñafiel, sé de buena tinta –concretamente de la que utilizaba Don Juan Manuel, que también era Señor de Peñafiel, por si no lo sabía– que cuando el ayo sentencia se acaba el cuento. Es algo a lo que estáis mal acostumbrados en ese mundillo televisivo en el que tú te mueves, y en el que no hay posibilidad alguna de réplica. Mas hoy, que sí la tengo, te voy a reventar la historia, y de paso te voy a dar un par de buenos consejos, uno para ti y otro para tu amo. A este último decirle que lo mejor que puede hacer es dejarse llevar por los demonios, seguir maltratando a la mitad del pueblo y aburriendo a la otra mitad. En un feudo en el que cuando el señor de las tierras dice teta el pueblo dice caca, pedo, culo, pis, lo mejor que uno puede hacer es trabajar la mala educación, la mala baba, y rentabilizarla tanto como pueda. Jamás perderá el apoyo de unos fieles con semejante forma de proceder. No hay que preocuparse por eso.

Cuando vio la que se avecinaba, Peñafiel amenazó con dar la espantá, en homenaje al rey del cuento narrado y a otra buena dama de la corte, rubia y bien parecida, que solía gastar el mismo estilo, doña Isabel San Sebastián, más no hubo tiempo pata huidas.

–En cuanto a ti, querido Jaime –prosiguió aquel hombre–, qué puedo decirte que tú no sepas... Te haces llamar monárquico y no cortesano, pero lo cierto es que en realidad eres más lo segundo que lo primero. Ahora resulta que vuelves a defender a capa y espada y en cualquier fuero al que un día fue tu Señor, para que te siga dando de comer como lo ha hecho siempre. Me aburres, Jaime. Aburres a todo aquel que tiene más de dos dedos de frente. Nos aburres con tus cuentos del siglo XIV, con tu anecdotario desfasado, con tu ideología anquilosada. Aburrís. Tú y aquellos que te dan cobijo, que siempre están librando la misma guerra, contra el mismo enemigo, ahogados en las mismas contradicciones. Nos aburrís a todos. Tú y todos los que como tú habéis convertido a la monarquía en carne de Gran Hermano. No porque no lo merezcan, sino porque sinceramente ver al rey en televisión a diario es más aburrido todavía que verte a ti. A todas horas, todos los días de la semana –sobre todo El Jueves–; en Ceuta, en Melilla, en Chile, en Katmandú; con hijas, con nietos, sin yernos... Agotador. Así que la moraleja de esta historia necesariamente debe ser otra. Más que una moraleja, una exhortación de estilo regio, de las que a ti te gustan: ¡Por qué no te callas ya, Peñafiel! He dicho.

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