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¿Cuántas cosas puede perder un hombre y seguir siendo el mismo? Puede perder el amor, el dinero, la posición. Un ser querido. La dignidad. Puede malgastar su talento o perder su gran ocasión, faltar a la cita para la que se ha estado preparando durante toda la vida. Puede perder sus ideales, sus sueños, y al final incluso la memoria. ¿Y si un hombre fuera también esto? Todas las vidas que habría podido vivir, todo lo que ha perdido? (Capítulo vigésimo segundo)

Los relatos que narran las vicisitudes de varias generaciones son tan antiguos como la propia literatura. Se trata, en la mayoría de los casos, de narraciones lineales que descubren la singularidad del microcosmos frente a una mirada totalizadora que pretende convertir al individuo en un mero adorno paisajista. Como esos lienzos de Genovés en los que una hilera de diminutos personajes se revuelven contra el objeto, contra la forma, buscando una salida, un instante de supervivencia.

Las sagas tienen, por ello, un indudable interés, ya que lejos de entender el mundo como un todo amasado por las relaciones de poder, descienden a lo más íntimo. A lo más cercano. A aquello que reflejan las pequeñas cosas de la vida y en cuyo espejo se miran sus compañeros de tribu. Con sus miserias y sus alegrías. Con sus contradicciones y absurdos. Relatando pequeños microcosmos como el que discurre por el universo de Mariolina Venezia (Matera, Italia 1961), que surge a partir de un hecho casual: el vertido involuntario de un gran tonel de aceite de oliva que representa la metáfora de la abundancia. El aceite derramado por los quejidos de una parturienta atraviesa de forma transversal la realidad de una pequeña comunidad en la que a vista de pájaro todo transcurre con la misma placidez de los últimos mil años; pero que a la luz del microscopio luce todo sus esplendor.

El aceite, o, mejor dicho, su reguero luminoso saca a Grottole del marasmo. Es la anunciación de un nuevo tiempo que no por casualidad se remonta a la década de los 70 del siglo XIX. Tiempos de cambios, de revoluciones y de gestas como la de Garibaldi. No en vano, en marzo de 1871, cuando pare Concetta triunfa la Comuna de París. Se alza el primer gobierno obrero del mundo y con él un futuro prometedor que anticipa un nuevo tiempo. Para bien y para mal. Para lo mejor y para lo peor. Como el mundo que relata la Venecia, capaz de recorrer a velocidad de vértigo la plácida vida de los habitantes de esa reliquia medieval que es Grottole. Con sus hijos bastardos y amos escopetados pero tan solos, o, incluso más, que sus propios lacayos. Para detenerse, a continuación, en destripar con la precisión del cirujano que la vida es más rica de lo que imaginamos. La vida de los pobres y de los ricos, que en esto la cuna tiene poco que ver. El hombre, la mujer, la condición humana, en el centro del universo. Nada más y nada menos. El hombre más allá de sus acontecimientos más triviales. Siempre dispuesto y obligado a sortear los vaivenes del destino. Pero con capacidad para transformarlo, para hacerlo desaparecer como un pesadilla que se ahuyenta con sólo abrir los ojos.

Como dice Venezia de Concetta, lo que nos rodea es tan pesado como una mula, tan manso como una oveja pero tan ligero como una mariposa. Igual que hace mil años.

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