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 Ángel Martín (Efe).

Pista número uno: LaSexta retransmitió ayer la gala de los Premios TP.

Pista número dos: Dichos premios son otorgados de forma democrática por los telespectadores. Al menos eso es lo que se ha dicho siempre.

Pista número tres: La cadena de Emilio Aragón, cadena que no ve ni el Tato, contaba extrañamente con seis candidaturas.

Y pista número cuatro: Tres galardones se quedaron en casa. El cincuenta por ciento. No está nada mal. Primero fue Patricia Conde, disfrazada de virgencita del Pilar, la que recogió el premio al Mejor Programa de Entretenimiento para Sé lo que hicisteis... Ángel Martín hizo lo propio con el de Mejor Presentador. Y, agárrense porque vienen curvas, el equipo de deportes de la cadena subió al escenario para recibir el de Mejor Programa Deportivo por la cobertura especial del Eurobasket. Sin palabras.

Como diría Andrés Montes: “La vida puede ser maravillosa”. Sobre todo si a uno se lo ponen fácil. Y anoche laSexta era la que partía y repartía; la que organizaba el cotarro. No seré yo quien afirme que el asunto desprendió un cierto tufillo a tongo pero, como buen fan de Jessica Fletcher y Melchor Miralles, y manual de periodismo de investigación en mano, me veo en la obligación moral y profesional de dejarlo caer, y cada cual que saque después las conclusiones que le parezcan más oportunas.

Desde luego, una cosa es innegable: la retransmisión de este evento, que está ya más trasnochado que el Festival de Benidorm, dejó en todo momento una sensación de autobombo de saldo. Aunque lo ocurrido ayer no es una novedad. Con estos premios siempre pasa lo mismo: quien emite la ceremonia suele salir muy bien parado.

Aun así, lo peor no fue el posible acto de caciquismo, sino la gala en sí. El escenario parecía traído del Telemadrid de los comienzos, la quiniela de los premiados resultó tremendamente predecible y la realización y el sonido directo fueron una verdadera calamidad. Pero lo peor con diferencia fue el ‘libreto’. Va siendo hora de que los guionistas españoles se pongan en huelga. Perpetua, a poder ser. Contemplar a Terelu Campos y Ana Obregón intentando interpretar, con la ilusión de dos niñas de párvulos, las gilipolleces que habían escrito para ellas, resultó pelín embarazoso.

Con estas dos ‘grandes’ en escena, la gala se convirtió por un momento en algo así como una representación de fin de curso. En su ausencia, la ceremonia fue un tostón mortuorio. El compás que marcaba la verborrea del presentador era el de Las coplas a la muerte de su padre, de Jorge Manrique. Cada dos o tres frases sueltas, un verso de pie quebrado. No hubo jamás en la maltratada historia de las galas televisivas un anfitrión más solemne, enfático, campanudo y pomposo que el Gran Wyoming. El presentador de El Intermedio, como mediocre maestro del ceremonial, aupó ayer a Corbacho hasta el Olimpo de los dioses.

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